Нет, белой простыни у меня нет, и её лучше не дарить.
Нет, я не могу пойти на кладбище. Если б я проводила много времени на кладбище в течение каждой депрессии или каждого переосмысления реальности, то была бы или готом, или психом, или трупом. И никакой тебе Норвегии, водопадов, прекрасного вина, вкусного шашлыка, терпких яблок, интересных баек и замечательных людей.
Что делать со своим букетом я подумаю после банка.